Ivresse déchirante qui me torture le ventre
Comme un couteau enduit d’un poison fait d’illusions
S’enfonçant péniblement dans la chair de mon antre
Et laissant couler la sève de la dévastation
Inspiration qui s’échappe pour créer un nouveau Styx
N’ayant pour direction que le Tartare infernal
Fleuve à la berge parsemée de regards qui me fixent
Fleuve dont les eaux noires hurlent un chant effroyable
Plainte qui nous berce jusqu’aux portes tant redoutées
C’est l’entrée dans un lieu de chaos indéfinissable
Où la puanteur de la mort est le parfum des damnés
Et où le sang nous laisse un arrière-goût insupportable
Atmosphère de souffrance où percent des cris d’espoir
J’avance pas à pas captant les affres de ces âmes
Sur ma robe blanche se dessine des tâches noires
Et le poème naît aveuglant la douleur de sa flamme
